Ali estava ele, em pé a fumar um cigarro.
O fumo saia-lhe pelas narinas, a nicotina subia-lhe a cabeça e ele sentia-se bem, simplesmente se sentia bem...
Chovia como se alguém estivesse com uma mangueira de alta pressão ligada e deitava água através das nuvens. Formavam-se cascatas quando se olhava pela esquina e via-se a parte lateral do edifício, estas paredes de água que entoavam sons de desespero pelas próprias gotas de água que caiam sem piedade no chão.
Ele continuava a fumar o seu cigarro, já ia a meio, assemelhava-se a um dragão quando o fumo saia pelas suas narinas. O fumo parecia que não se queria dissolver então subia como um balão até se perder de vista.
A despedida da beata e do seu lábio não era longa, segundos a segundos eles se viam outra vez, e cada vez menor era o tamanho do pequeno objecto.
Chega ao fim e ele olha para cima, o céu cinzento não ajudava o seu animo, mas aquele pequeno objecto que tinha acabado de fumar lhe dera uma outra visão.
Agora, o cigarro é uma escapatória? Será ele isso?
Ele é mais uma protecção.
